“Retrato”;
quién mejor que el propio protagonista para contar su vida.
Mi
infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un
huerto claro donde madura el limonero;
mi
juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi
historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un
seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
-ya
conocéis mi torpe aliño indumentario-,
mas
recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé
cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en
mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi
verso brota de manantial sereno;
y, más
que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en
el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la
hermosura, y en la moderna estética
corté las
viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no
amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un
ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño
las romanzas de los tenores huecos
y el coro
de los grillos que cantan a la luna.
A
distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho
solamente, entre las voces, una.
¿Soy
clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso,
como deja el capitán su espada:
famosa
por la mano viril que la blandiera,
no por el
docto oficio del forjador preciada.
Converso
con el hombre que siempre va conmigo
-quien
habla solo espera hablar a Dios un día-;
mi
soliloquio es plática con ese buen amigo
que me
enseñó el secreto de la filantropía.
Y al
cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi
trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje
que me cubre y la mansión que habito,
el pan
que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando
llegue el día del último viaje,
y esté al
partir la nave que nunca ha de tornar,
me
encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi
desnudo, como los hijos de la mar.
Antonio Machado (1875-1939)
Ya hay un español que quiere
vivir y a vivir empieza,
entre una España que muere
y otra España que bosteza.
Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
una de las dos Españas
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